CIELO Y TIERRA

De la lluvia y otras inclemencias

2010-09-03T17:18:00.000-03:00

Llueve desde hace 5 días en BA, hoy Rino se fue temprano, así que, después de recibir un mensaje de Noelia, la chica que viene a casa a ayudarme donde decía que no sabía sí iba a poder venir porque por la lluvia no tenía medios de transportes (vive en Merlo), salí con Loli con el tiempo más que justo a tratar de conseguir un taxi para ir a la escuela, por supuesto que jamás pudimos así que silbando bajito caminamos bajo una lluvia torrencial las 7 cuadras que nos separan del cole, llegamos 20 minutos tarde y hechas sopa. Para no volver a casa me metí en un bar a desayunar, esperé 15 minutos a que me atiendan, pedí mi café con leche y esperé otros 10 minutos más hasta que se me ocurre fijarme si tenía la billetera y hete aquí que... no, no la tenía, no podía creer la sucesión de desgracias minimalistas que me estaban ocurriendo, no quería ni imaginarme la escena con el potencial taxista (y paradójicamente me consideré afortunada de haber tenido que caminar bajo la lluvia, porque más vale ropa mojada que taxista furioso). Acto seguido, suspendí el desayuno, por suerte no me lo habían traído todavía, me puse todo lo empapado de nuevo y volví a caminar silbando bajito bajo la lluvia hasta casa, llegué, bajé a la perra bajo la lluvia... por supuesto no se dignó a hacer nada, volví a subir y después de sacarme todo lo mojado y ponerlo a secar en la estufa me preparé y me tomé la revancha: un rico café con leche con tostadas...Lástima que me duró poco la buena vida: ya me llamaron para ir a ver pacientes...

Realmente hay días en los que uno debería declararse incompetente para la vida, quedarse en la cama remoloneando y viendo una película y escuchando la lluvia caer, pero afuera, a lo lejos... muy lejos de esa cama calentita...

El día siguió de mal en peor, me dispongo a salir y, para protegerme de la lluvia me pongo una campera impermeable de Rino, (ya había comprobado que a mi saco había que escurrirlo después de la primer cuadra), cierro el cierre, me agacho y zas!!! se rompe el cierre, casi una hora para arreglarlo, igual quedó bastante mal, pero salgo con un atraso importante. Veo algunos pacientes con un mal humor por el día de merde y otro mal humor por tener que disimular el mal humor...En el medio corro al colegio a buscar a Loli, me doy cuenta que no tengo cambio para tomar un taxi, caminamos las 7 cuadras de vuelta, con una lluvia esta vez ya no torrencial pero cargada con mi maletìn, la mochila de Loli y mal humor creciente en paralelo con mi dolor de cabeza...

A mal tiempo buena cara, me voy a ver otro paciente, todo bien, a la salida pongo el teléfono arriba del maletín, en una situación de caída inminente, al bajar del ascensor me cruzo con la mamá de una compañera de Loli, el típico diálogo de ay hola que haces acá, yo vivo acá, no nada estoy trabajando, etc...etc...mi marido también es médico...en el Ramos Mejía...un día de estos la invita a ¿cómo se llama? Lola, ah si Lola (parece que hija de médica garpa más para amiguita de la hija de la susodicha esposa de médico), bueno, bueno, chau, chau, me olvido por completo de guardar el teléfono,salgo del edificio, camino media cuadra y descubro que ¡oooops! me falta el teléfono, vuelvo al edificio, toco el portero del paciente, no acá no está , por favor llame a mi número a ver si suena, no para nada, da como si estuviera bloqueado, uy cagamos ya me lo afanaron, bueno, gracias, chau...el portero del edificio que llama a la-mamá-de-la-compañera-de

-Loli-hija-de-médico a ver si no lo vió en el ascensor, no para nada...Corro al kiosco-locutorio de la misma cuadra y empiezo los llamados, a mi celular, que por lo menos ahora no contesta pero llama, una, dos veces, nada, llamo a casa para que me consigan el número de Claro para bloquearlo, Agus no lo encuentra, te llamo de nuevo, ¿llamo a OSDE para avisar que no tengo el teléfono? no mejor llamo de vuelta al celular, me atienden!! hola, hola me escuchas? hola, hola, se corta...de nuevo a Agus, no encuentra el número, te llamo en un ratito Agus, buscalo, dale, chau, otra vez al celular y ahora si logro hablar con una señora que sorprendentemente y gentilmente me lo va a devolver y no sólo eso sino que me lo va a llevar porque está con el marido y él la lleva...tengo puestas unas botas de lluvia (qué otra cosa con esta lluvia de mierda), unas calzas con dibujos y una campera negra (sí la que le rompí a Rino), voy a estar parada en la puerta de farmacity, gracias, muchas gracias, salgo de la cabina pago los llamados y me compro un capuccino frío La Serenísima, al fin algo agradable, mientras me lo termino viene mi ángel de la guarde y me devuelve el celular), me tomo un taxi, me voy a ver a una paciente que sufre de insuficiencia de la convergencia, mientras pienso que yo hoy tengo exceso de convergencia, me converge toda la mala leche del universo...Me tomo el taxi, lo llamo a Rino y le pregunto ¿cómo estás? más o menos, ¿por? choqué a un 147.

Entienden ahora porqué hay días que no deben ser vividos?...

IGUALITA A ELLA

2010-08-12T15:03:00.002-03:00

El lunes tuve oportunidad de ir a la avant premiere de "Igualita a mí", la película que protagonizan Adrián Suar y Florencia Bertotti, dirigida por Diego Kaplan.

Estaba anunciada para las 20, nosotros llegamos a las 20 y 25, sufriendo como locos porque el tránsito por la Lugones estaba casi detenido completamente y nos hizo perder unos cuantos minutos hasta que nos desviamos y logramos llegar al nuevo shopping Dot donde están los cines en los que se proyectaba la peli.

Cuando entramos, todos agitados, descubrimos que el evento estaba en la previa: muchas chicas muuuuy snobs tratando de parecer intelectuales gracias a unas pilchas de diseño que se compraron en Palermo Soho y muchos chicos en la misma situación, sólo que a ellos no se les nota tanto por la ropa sino por los invariables anteojos de marcos gruesos y cuadrados. Además de noteros varios a los que por no tener TV de cable no conozco y gente de más edad con caras de estar ocupándose de algún asunto importante del evento que caminaban presurosos como si de esa caminata dependiera el que la tierra siga girando.

Entramos. Por suerte la mayoría seguía careteando afuera de la sala, en el hall, por lo que había unos cuantos lugares libres. Una chica rubia pasaba un balde gigante de pochoclos convidando a desconocidos de fila en fila, alegando que eran un montón de pochoclos y ella no los iba a poder terminar.

Seguimos con suerte porque los asientos delante de los nuestros fueron ocupados por personas de estatura normal, ahí suspiré aliviada porque odio que la cabeza del de adelante se encuentre justo a la altura de mis ojos. Rino se levantó un par de veces a saludar a otros que habían trabajado en la película y a eso de las 21 comenzó la proyección.

La peli está bien. No pasará a formar parte de la filmoteca de nadie que le guste el buen cine, pero se puede ver con cierto agrado y hasta me hizo reir a carcajadas varias veces y derramar unas lagrimitas sobre el final. Teniendo en cuenta que yo he llorado viendo "Sorpresa y media" de Julián Weich,... (es decir que yo sí soy una fulana de lágrima fácil y que rara vez me río cuando miro cine o tele) podemos concluir que se trata de una comedia aceptable con un par de golpes bajos sentimentaloides. Es que el tema toca una cruda realidad: el paso del tiempo, así que con 41 y pico no pude menos que sentirme identificada con unas cuantas cosas que le pasan al protagonista.

Yo conocía parte del guión porque Rino me lo había contado cuando la estaban filmando, así que no me sorprendió demasiado la historia. Ni ahora ni hace varios meses cuando me lo contó ya que había tenido el gusto de ver un tiempo antes una bella película coreana titulada "Speedy Scandal".

"Igualita a mi" es "Speedy Scandal". El eje de la historia es exactamente el mismo, las escenas iniciales parecen calcadas, las situaciones que generan comicidad son muy similares y el final no deja lugar a dudas: "Igualita a mí" es el título de la película argentina pero si las películas hablaran, bien podrían ser palabras en boca de la coreana.

¿Casualidad?¿Inocente coincidencia? ¿O menosprecio del público que pagará su entrada creyendo que va a ver una creación original?

AMANECE

2010-08-04T00:34:00.000-03:00

luz blanca de mañana

sol ahogado, predecible

que hiere los párpados

de la gente de ciudad

caminando hacia el subte

con el último trago de café

aún en la boca

y la mañana por delante

mañana de luz

blanca

luz blanca de mañana

que acabó con la negra

dulzura de la noche

los amantes nocturnos

los poetas de la oscuridad

las bailarinas de la sombra

se convierten con la luz

blanca de mañana

en gente de ciudad

corriendo hacia el subte

con el último trago de café

aún en la boca

CARTA DE FAVALORO ANTES DE SU MUERTE

2010-07-31T19:31:00.000-03:00

Si se lee mi carta de renuncia a la Cleveland Clinic, está claro que mi regreso a la Argentina (después de haber alcanzado un lugar destacado en la cirugía cardiovascular)se debió a mi eterno compromiso con mi patria. Nunca perdí mis raíces..

Volví para trabajar en docencia, investigación y asistencia médica. La primera etapa en el Sanatorio Güemes, demostró que inmediatamente organizamos la residencia en cardiología y cirugía cardiovascular, además de cursos de post grado a todos los niveles.

Le dimos importancia también a la investigación clínica en donde participaron la mayoría de los miembros de nuestro grupo. En lo asistencial exigimos de entrada un número de camas para los indigentes. Así, cientos de pacientes fueron operados sin cargo alguno. La mayoría de nuestros pacientes provenían de las obras sociales. El sanatorio tenía contrato con las más importantes de aquel entonces.

La relación con el sanatorio fue muy clara: los honorarios, provinieran de donde provinieran, eran de nosotros; la

internación, del sanatorio (sin duda la mayor tajada).

Nosotros con los honorarios pagamos las residencias y las secretarias y nuestras entradas se distribuían entre los médicos

proporcionalmente.

Nunca permití que se tocara un solo peso de los que no nos correspondía.

A pesar de que los directores aseguraban que no había retornos, yo conocía que sí los había. De vez en cuando, a pedido de su director, saludaba a los sindicalistas de turno, que agradecían nuestro trabajo.

Este era nuestro único contacto.

A mediados de la década del 70, comenzamos a organizar la Fundación. Primero con la ayuda de la Sedra, creamos el departamento de investigación básica que tanta satisfacción nos ha dado y luego la construcción del Instituto de Cardiología y cirugía cardiovascular.

Cuando entró en funciones, redacté los 10 mandamientos que debían sostenerse a rajatabla, basados en el lineamiento ético que siempre me ha acompañado.

La calidad de nuestro trabajo, basado en la tecnología incorporada más la tarea de los profesionales seleccionados hizo que no nos faltara trabajo, pero debimos luchar continuamente con la corrupción imperante en la medicina (parte de la tremenda corrupción que ha contaminado a nuestro país en todos los niveles sin límites de ninguna naturaleza). Nos hemos negado sistemáticamente a quebrar

los lineamientos éticos, como consecuencia, jamás dimos un solo peso de retorno. Así, obras sociales de envergadura no mandaron ni mandan sus pacientes al Instituto.

¡Lo que tendría que narrar de las innumerables entrevistas con los sindicalistas de turno!

Manga de corruptos que viven a costa de los obreros y coimean fundamentalmente con el dinero de las obras sociales que corresponde a la atención médica.

Lo mismo ocurre con el PAMI. Esto lo pueden certificar los médicos de mi país que para sobrevivir deben aceptar

participar del sistema implementado a lo largo y ancho de todo el país.

Valga un solo ejemplo: el PAMI tiene una vieja deuda con nosotros (creo desde el año 94 o 95) de 1.900.000 pesos; la hubiéramos cobrado en 48 horas si hubiéramos aceptado los retornos que se nos pedían (como es lógico no a mí directamente).

Si hubiéramos aceptado las condiciones imperantes por la corrupción del sistema (que se ha ido incrementando en estos últimos años) deberíamos tener 100 camas más. No daríamos abasto para atender toda la demanda.

El que quiera negar que todo esto es cierto que acepte que rija en la Argentina, el principio fundamental de la libre elección del médico, que terminaría con los acomodados de turno.

Lo mismo ocurre con los pacientes privados (incluyendo los de la medicina prepaga) el médico que envía a estos pacientes por el famoso ana-ana , sabe, espera, recibir una jugosa participación del cirujano.

Hace muchísimos años debo escuchar aquello de que Favaloro no opera más! ¿De dónde proviene este infundio?. Muy simple: el pacientes es estudiado. Conclusión, su cardiólogo le dice que debe ser operado. El paciente acepta y expresa sus deseos de que yo lo opere. 'Pero cómo, usted no sabe que Favaloro no opera hace tiempo?'. 'Yo le voy a recomendar un cirujano de real valor, no se preocupe'.

El cirujano 'de real valor' además de su capacidad profesional retornará al cardiólogo mandante un 50% de los honorarios!

Varios de esos pacientes han venido a mi consulta no obstante las 'indicaciones' de su cardiólogo. '¿Doctor, usted sigue

operando?' y una vez más debo explicar que sí, que lo sigo haciendo con el mismo entusiasmo y responsabilidad de siempre.

Muchos de estos cardiólogos, son de prestigio nacional e internacional.

Concurren a los Congresos del American College o de la American Heart y entonces sí, allí me brindan toda clase de felicitaciones y abrazos cada vez que debo exponer alguna 'lecture' de significación. Así ocurrió cuando la de Paul D. White lecture en Dallas, decenas de cardiólogos argentinos me abrazaron, algunos con lágrimas en los ojos.

Pero aquí, vuelven a insertarse en el 'sistema' y el dinero es lo que más les interesa.

La corrupción ha alcanzado niveles que nunca pensé presenciar. Instituciones de prestigio como el Instituto Cardiovascular

Buenos Aires, con excelentes profesionales médicos, envían empleados bien entrenados que visitan a los médicos cardiólogos en sus consultorios. Allí les explican en detalles los mecanismos del retorno y los porcentajes que recibirán no solamente por la cirugía, los métodos de diagnóstico no invasivo (Holter eco, camara y etc, etc.) los cateterismos, las angioplastias, etc. etc., están incluidos..

No es la única institución. Médicos de la Fundación me han mostrado las hojas que les dejan con todo muy bien explicado. Llegado el caso, una vez el paciente operado, el mismo personal entrenado, visitará nuevamente al cardiólogo, explicará en detalle 'la

operación económica' y entregará el sobre correspondiente!.

La situación actual de la Fundación es desesperante, millones de pesos a cobrar de tarea realizada, incluyendo pacientes de alto riesgo que no podemos rechazar. Es fácil decir 'no hay camas disponibles'.

Nuestro juramento médico lo impide.

Estos pacientes demandan un alto costo raramente reconocido por las obras sociales. A ello se agregan deudas por todos

lados, las que corresponden a la construcción y equipamiento del ICYCC, los proveedores, la DGI, los bancos, los médicos con atrasos de varios meses.. Todos nuestros proyectos tambalean y cada vez más todo se complica.

En Estados Unidos, las grandes instituciones médicas, pueden realizar su tarea asistencial, la docencia y la investigación por las donaciones que reciben.

Las cinco facultades médicas más trascendentes reciben más de 100 millones de dólares cada una! Aquí, ni soñando.

Realicé gestiones en el BID que nos ayudó en la etapa inicial y luego publicitó en varias de sus publicaciones a nuestro instituto como uno de sus logros!. Envié cuatro cartas a Enrique Iglesias, solicitando ayuda (¡tiran tanto dinero por la borda en esta Latinoamérica!) todavía estoy esperando alguna respuesta. Maneja miles de millones de dólares, pero para una institución que ha entrenado centenares de médicos desparramados por nuestro país y toda Latinoamérica, no hay respuesta.

¿Cómo se mide el valor social de nuestra tarea docente?

Es indudable que ser honesto, en esta sociedad corrupta tiene su precio. A la corta o a la larga te lo hacen pagar.

La mayoría del tiempo me siento solo. En aquella carta de renuncia a la C. Clinic , le decía al Dr. Effen que sabía de antemano que iba a tener que luchar y le recordaba que Don Quijote era español!

Sin duda la lucha ha sido muy desigual.

El proyecto de la Fundación tambalea y empieza a resquebrajarse.

Hemos tenido varias reuniones, mis colaboradores más cercanos, algunos de ellos compañeros de lucha desde nuestro recordado Colegio Nacional de La Plata, me aconsejan que para salvar a la Fundación debemos incorporarnos al ´sistema'.

Sí al retorno, sí al ana-ana.

'Pondremos gente a organizar todo'. Hay 'especialistas' que saben como hacerlo. 'Debes dar un paso al costado. Aclararemos que vos no sabes nada, que no estás enterado'. 'Debes comprenderlo si querés salvar a la Fundación'

¡Quién va a creer que yo no estoy enterado!

En este momento y a esta edad terminar con los principios éticos que recibí de mis padres, mis maestros y profesores me resulta extremadamente difícil. No puedo cambiar, prefiero desaparecer.

Joaquín V. González, escribió la lección de optimismo que se nos entregaba al recibirnos: 'a mí no me ha derrotado nadie'.

Yo no puedo decir lo mismo. A mí me ha derrotado esta sociedad corrupta que todo lo controla. Estoy cansado de recibir homenajes y elogios al nivel internacional. Hace pocos días fui incluido en el grupo selecto de las leyendas del milenio en cirugía cardiovascular.

El año pasado debí participar en varios países desde Suecia a la India escuchando siempre lo mismo.

'¡La leyenda, la leyenda!'

Quizá el pecado capital que he cometido, aquí en mi país, fue expresar siempre en voz alta mis sentimientos, mis críticas, insisto, en esta sociedad del privilegio, donde unos pocos gozan hasta el hartazgo, mientras la mayoría vive en la miseria y la desesperación. Todo esto no se perdona, por el contrario se castiga.

Me consuela el haber atendido a mis pacientes sin distinción de ninguna naturaleza. Mis colaboradores saben de mi inclinación por los pobres, que viene de mis lejanos años en Jacinto Arauz.

Estoy cansado de luchar y luchar, galopando contra el viento como decía Don Ata.

No puedo cambiar.

No ha sido una decisión fácil pero sí meditada.

No se hable de debilidad o valentía.

El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, hable de debilidad o valentía.

El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, con ella me voy de la mano.

Sólo espero no se haga de este acto una comedia. Al periodismo le pido que tenga un poco de piedad.

Estoy tranquilo. Alguna vez en un acto académico en USA se me presentó como a un hombre bueno que sigue siendo un médico rural. Perdónenme, pero creo, es cierto. Espero que me recuerden así.

En estos días he mandado cartas desesperadas a entidades nacionales, provinciales, empresarios, sin recibir respuesta.

En la Fundación ha comenzado a actuar un comité de crisis con asesoramiento externo. Ayer empezaron a producirse las primeras cesantías. Algunos, pocos, han sido colaboradores fieles y dedicados. El lunes no podría dar la cara.

A mi familia en particular a mis queridos sobrinos, a mis colaboradores, a mis amigos, recuerden que llegué a los 77 años. No aflojen, tienen la obligación de seguir luchando por lo menos hasta alcanzar la misma edad, que no es poco.

Una vez más reitero la obligación de cremarme inmediatamente sin perder tiempo y tirar mis cenizas en los montes cercanos a Jacinto Arauz, allá en La Pampa.

Queda terminantemente prohibido realizar ceremonias religiosas o civiles.

Un abrazo a todos

René Favaloro

INSTINTO

2010-07-29T01:20:00.001-03:00

Hoy me pasó lo tan temido: descubrí que había hecho un diagnóstico equivocado.

Resulta que el lunes atendí una señora de unos cuantos años y un Alzheimer rondándole sus días que había sido vista en la guardia el sábado donde le diagnosticaron una reacción alérgica en la cara a raíz de haber empezado un tratamiento de anemia con hierro y vitaminas cuatro días antes. Cuándo la vi pensé: ésto es un zóster (culebrilla).

Pero como el diagnóstico inicial era de reacción alérgica y la hija de la señora estaba absolutamente convencida de que así era, porque además, la habían atendido en el Hospital Alemán, donde ella se atendía siempre y tenía toda su historia clínica (como si eso para el médico de guardia o para la certeza diagnóstica significara algo), me dejé llevar por el entusiasmo de la hija y me dió vergüenza discutir un diagnóstico hecho por otro sin haber visto cómo estaba el sábado y además, las lesiones podían ser algo atípicas ya que tenían pinta de tener una infección bacteriana sobreagregada, pero...¿ porqué sobreagregada a una reacción alérgica y no a un zóster? Por ninguna razón, simplemente porque no tuve la suficiente confianza en mi instinto, y le creí más al médico de guardia del sábado que a mi misma... En fin, hoy me vuelven a llamar porque la señora no estaba mejor, sino peor. Hoy ya no dudé ni un instante, lo que me había parecido y había descartado sin mucho motivo hoy se me presentaba muy claramente: eso ERA un ZOSTER. Hasta aquí, los que de ésto algo entienden dirán, "bueno, no es para tanto, al fin y al cabo estaba en tiempo límite para tratamiento con antiviral, igual se va a curar, etc, etc, etc.". Lo mismo pensé yo. Hasta que la hija me tira un "Y además, doctora, la encuentro muy perdida"

-¿Cómo perdida, más que lo habitual?

-Si, claro, no me reconoció a mí. Hasta ahora eso no había pasado nunca.

- Ajá. Y...¿agresiva?

-Uhhh, ni hablar.-en voz baja y con ademán de abanicarse.

-Ah. Y...¿la notás más desorientada en cuanto al lugar o el tiempo?

-Y...me decía a mí que qué hacía ella en mi casa, imagínese, doctora.

Lo que yo me imaginaba en ese preciso instante era la posible encefalitis herpética que había dejado muy felizmente y ridículamente tratada con cefalexina dos días antes, y quería imaginarme que los lunes habían desaparecido de los calendarios, que los médicos de guardia del sábado del Hospital Alemán habían renunciado en el último segundo del viernes y que las encefalitis eran enfermedades inexistentes inventadas por García Márquez para explicar la locura de alguno de sus personajes.

Pero no.

Así que muy estoicamente le expliqué a la hija de la señora que era necesario llevarla de nuevo a la guardia, que yo la iba a mandar con una notita donde iba a detallar todo lo que había pasado y que había que descartar las causas del estado confusional de su mamá, dentro de las cuales estaba la encefalitis. Gracias a un resto de suerte que se ve que todavía me quedaba no me preguntó si era muy grave no haberlo hecho dos días antes. De todas maneras, en cierto modo se lo dije yo. No sé si era necesario. No lo sé.

Eso sí, le pedí firmemente que me llamara una vez que terminaran de evaluarla en la guardia para saber cómo había resultado todo.

Y el resto del día corté clavos como loca.

Hace un par de horas me llamó, que su mamá estaba de vuelta en su casa, que le habían hecho "de todo" en el Alemán, que la había visto el otorrino porque el herpes le comprometía la oreja, que le habían dado acyclovir, que le habían hecho un electrocardiograma, que le habían sacado sangre... pero de tomografía cerebral o punción lumbar para descartar la encefalitis, ni noticias. Igual la habían despachado a la casa sin grandes remordimientos ni culpas.

Para eso estoy yo.

Nota al pie: en el año 2002, estando de guardia recibí una paciente con desorientación y estado confusional que hasta el día anterior era normal y al revisarla le encontré una culebrilla en el tórax, la interné con diagnóstico de encefalitis herpética que confirmamos luego con la punción lumbar, hizo tratamiento y se fue de alta curada. Para el psiquiatra que la había visto un rato antes era una histérica.

MUNDO MAGICO

2010-07-22T16:03:00.004-03:00

Estoy en pleno ataque de modernidad, gracias a la portátil: incómodamente sentada en una mesita del pelotero más grande de Villa Crespo, mientras Loli derrocha energía en el super inflable corriendo y saltando, escribo rodeada de, básicamente mucho RUIDO, conformado por la música, (en esta ocasión como ofrecen el combo pelotero más show del sapo Pepe me toca Adriana y todo su repertorio), el agotador sonido de los video juegos con sus melodías incordiosas y todo el despliegue de pums, crashs, tocs y bzzzs que se les ocurran, los golpeteos incesantes de una especie de hockey de mesa o algo así que tiene bastante aceptación entre los padres y los parloteos esforzados de mamás y abuelas que intentan mantener un conversación en medio de todo esta contaminación auditiva, además de muchos, muchos niños y unos cuantos adultos que intentan distenderse con un dejo de culpa porque al fin y al cabo son las vacaciones de invierno y son para los chicos, no para los grandes. "El mar, el mar, el marelmarelmar" me dice Adriana desde los parlantes y por la calle Corrientes corren colectivos, autos y hasta un camión. ¿Qué tal si me pongo los auriculares? Aaaaahhhh...ahora sí...Sabina me canta las Viuditas de Cliqcuot y el universo parece empezar a acomodarse lentamente ante la desaparición del ruido y me aíslo de todo, sólo música, sólo Sabina en mi cabeza, es que cuándo escucho música con auriculares siento que suena dentro de mi cerebro directamente.

La tecnología nos permite establecer nuevas formas de comunicación, nuevas formas de utilizar nuestro tiempo, nuevas formas de disfrute. No voy a negar que me parece maravilloso poder estar hoy, aquí, escribiendo y en minutos más publicarlo, mientras escucho música, podría estar leyendo un libro o estudiando medicina, podría estar ordenando mis fotos, podría estar hablando con alguna de mis hermanas que están a más de mil kilómetros de aquí. A los que tenemos más de treinta nos maravilla todo ésto porque crecimos teniendo que caminar como mínimo varias cuadras para poder hablar con un amigo, sacando fotografías sólo en ocasiones ya que revelar un rollo era costoso y había que esperar a que se terminara y mandarlo a revelar significaba esperar unos días más y para colmo, si habían salido mal no había vuelta atrás, el teléfono era un objeto de lujo por lo que había que recurrir a los públicos con la ficha o la moneda, que jamás funcionaban.

Tampoco voy a negar que hay algo en ésto de tanta conexión y tanta desconexión al mismo tiempo me produce ruido, un ruido tal vez más molesto que el que me rodea en Mundo Mágico.

Y es que sin embargo teníamos amigos. Hablábamos con nuestros amigos. Teníamos alguna foto de todos (o casi todos) los momentos cruciales de nuestras vidas. No sé cómo hacíamos, pero se podía. Existía la comunicación. No estábamos tan conectados, pero nos comunicábamos. El mundo era mucho menos mágico, pero también mucho menos ruidoso.

La medicina y las zapatillas

2010-07-21T20:47:00.007-03:00

Mi trabajo consiste, como muchos sabrán y otros supondrán, en ir de casa en casa, dentro de un radio razonable, a realizar visitas médicas a domicilio. Ésto, dicho así, en principio parece ser bastante sencillo. Y lo es. Pero sólo en principio, ya que la cosa comienza a complicarse cuando a la cuestión médica tenemos que sumarle que lo hago para una de las prepagas más caras del país (sino la más), razón por la cual el servicio de médico a domicilio pasa a ser uno de los tantos servicios por los cuales el afiliado paga onerosas sumas de dinero, con el agravante de que nunca, absolutamente nunca, (excepto García Belsunce, que ya había superado irreversiblemente esta etapa) el paciente se está muriendo ni mucho menos y puede por lo tanto según la prepaga y sus particulares concepciones de lo que es la calidad de atención preocuparse de aspectos un tanto menos relevantes que la capacidad diagnóstica y terapéutica, tales como si el médico calza zapatos o zapatillas, demora menos de las dos horas estipuladas por la prepaga en llegar o, como yo, llega casi siempre a las dos horas o unos cuántos minutos después de cumplido ese plazo. Tal vez quien lea ésto se pregunte: ¿Y cuál es el problema de esta mujer? Qué se ponga zapatos y que se apure.

Y aquí estoy reflexionando sobre estos puntos cruciales. El tema zapatos pude ir superándolo, un poco accediendo a ponerme botas en invierno y crocs en verano (nadie puede decir que sean zapatillas), y otro poco gracias a que las zapatillas fashion parecen realmente zapatos, y así pude ir tirando y zafando de un requerimiento cuya racionalidad no alcanzo a comprender: ¿El calzar zapatos lo hace a uno mejor médico que el calzar zapatillas? Yo creo que no y hasta me animo a afirmar lo contrario: si al médico no le duelen los pies, posiblemente puede estar más concentrado en su tarea. ¿O no?

Mi verdadero problema está en el horario, y aquí tengo que asumir mi impuntualidad histórica: recuerdo no haber llegado NUNCA a horario a un teórico en la facultad, he corrido en la explanada de Retiro o en auto en alguna ruta neuquina para poder alcanzar mi colectivo, hasta he perdido un vuelo y tengo mi reloj pulsera quince minutos adelantados inútilmente. Es decir que no creo poder solucionar este problema. Tampoco creo, y ésto es parte del problema, que me haga mucho peor médica.

A ésto se le suma mi escaso gusto por el apuro para atender y el stress que ésto conlleva. Una visita promedio me lleva cuarenta y cinco minutos. Y no puedo bajarle mucho más. No hay caso. A veces, casi por milagro viene todo muy bien, estoy en los veinte minutos y salvo que el paciente esté muy apurado porque se tiene que ir (lo cual estando enfermo es bastante difícil), ocurre casi invariablemente que el sujeto entra en confianza y aprovecha a preguntarme todas esas dudas que nunca pudo escupirle a su médico en el consultorio porque lo despacha cuál paquete en la terminal. Y ahí ya sé que no bajo de los cincuenta minutos. Y ni hablar de cuando termino hablando de temas tan alejados de la medicina como la relación del incesto con el capitalismo o la inexistencia de una sordina para el saxo o lo difícil que resulta adoptar en nuestro país o lo hijo de puta que es Macri o lo buena que está la novela de Feinmann que el paciente tiene arriba de la mesa o las cuatro cirugías estéticas que se hizo la paciente aprovechando el plan de la prepaga que para eso pagó durante un año, mientras la miro y veo que está exactamente igual que antes de las cirugías a no ser por los dos mil dólares menos que tiene ya que aprovechó la anestesia para hacerse los "saleros" que tuvo que pagar de su bolsillo, además de las "sillas de montar" que le cubría la prepaga, las vacaciones de invierno desperdiciadas y un posoperatorio lleno de moretones...

Ésto es lo que realmente me gusta de mi trabajo: hablar, comunicarme, conocer historias, opiniones, puntos de vista, y tener un pasaporte para la charla que es la relación entre alguien que se siente mal y alguien que tal vez puede ayudarlo a sentirse mejor. Ésto me apasiona y es lo que da sustento, consistencia y sentido a mi trabajo. Al menos para mi. Sé que para muchos otros médicos es una pérdida de tiempo, por no decir una auténtica boludez y torpeza de mi parte, pero no lo puedo evitar. Es lo único que me permite seguir haciéndolo.

Hoy fue un día un poquito fuera de lo común, tuve que pedir tres interconsultas. Ésto significa que fueron casos que no podía resolver sola: un chico con stress laboral intenso y ataques de pánico, una chica con vértigo después de un traumatismo de cráneo que nadie le estudió pese a haber ido a una guardia y otro chico con una lipotimia (cuasi desmayo) totalmente recuperado cuando lo fui a ver sino fuera porque tenía una arritmia... Salieron con fritas la interconsulta con el psiquiatra, el neurólogo y el cardiólogo y a pesar de que tengo toda la sensación de que muy probablemente ninguno de los tres se haya encontrado con una catástrofe y muy probablemente me hayan puteado por dentro (y a veces por fuera también), y hayan pensado que soy una obsesiva y exagerada tengo la tranquilidad de haber hecho lo que considero lo mejor para estas personas.

Al carajo con el sistema de salud que cosifica al paciente y aliena al profesional!!!

Al carajo con los zapatos!!!!

VERGÜENZA ¿AJENA?

2010-07-17T00:22:00.003-03:00

Ayer fue un día movidito en facebook. Resulta que se me dió por mirar un link con la argumentación de la senadora María Higonet, guatrachense ella (y coterránea de quien escribe) en contra de la ley de matrimonio igualitario en el Senado. Acto seguido, por no poder poder con mi genio comenté que sentía un poquito de vergüenza de ser guatrachense en estas circunstancias sin siquiera imaginarme la ola de repercusiones cibernéticas que este comentario traería aparejadas. Tal vez sea la falta de costumbre a que alguien que comenta desde un apodo se ofenda por tan poca cosa, y lleve la discusión de un tema tan central a un plano completamente secundario, el de si era válida o no mi vergüenza, si merecía yo o no el título de guatrachense y si era discriminatoria mi actitud de repudiar a la senadora y calificar su voto en contra de la ley de retrógrado, conservador y discriminatorio, pero la verdad es que me sorprendió tanto revuelo por tan poco. A más de veinte años de haber dejado para siempre mi terruño creo que me cuesta imaginar la actualidad de mi pueblo, la evolución o involución que sufrió durante todos estos años, no conozco su funcionamiento social ni sus tendencias, en fin...tal vez como me dijeron en la discusión, ya no sea guatrachense más que por lo que figura en mi DNI o más profundamente en el DNI de mi memoria y mis recuerdo

Historia de una hormiga distraída (cuento para Lolita cuando se cayó y se lastimó un dedo)

2009-03-05T10:43:00.005-02:00

Había una vez una hormiga que se llamaba Juanita que vivía en un bosque en un hormiguero junto a su mamá y a otras hormigas.

Juanita, como muchas de sus amigas, tenía un trabajo que le gustaba mucho: salir al bosque a recolectar todo aquello que pudiera servir de alimento a una hormiga. Así volvía cargada de hojitas, semillas, pedacitos de frutos o simplemente ramitas.

Pero lo que a Juanita verdaderamente le gustaba de su trabajo era pasear. Ella era muy feliz cuando caminaba por el bosque mientras observaba las flores de colores que le regalaban su perfume, las mariposas que revoloteaban de aquí para allá y escuchaba el sonido que hacía el viento al correr entre las hojas de los altos árboles.

Una mañana Juanita se despertó como todas las mañanas, se lavó la cara, desayunó y salió a realizar su trabajo.

Era una mañana hermosa, las nubes parecían pedacitos de algodón sobre un cielo azul, las flores la saludaban con sus más ricos aromas y el sol brillaba como una gran moneda de oro.

De pronto pasó una mariposa desplegando sus alas multicolores y Juanita la miró embobada. Iba pensando que nunca antes había visto una mariposa así, con tantos colores, cuando ¡PUM! se cayó al suelo: ¡Se había tropezado con una piedra! Así, desparramada sobre la piedra, comenzó a llorar porque una de sus patitas le dolía mucho.

-¡Buá, buaá, buaaaá! ¡Mi patita, mi patita!-gritaba Juanita. Es que se había lastimado al caerse.

Rapidamente llegaron sus amigas, las hormigas, quienes le ayudaron a levantarse y la llevaron a upa hasta el hormiguero.

Cuando la mamá de Juanita escuchó su llanto y la vió llegar a upa le dijo: -Hija, ¿qué te pasó?-

-Me lastimeeé la patiiiitaaa, maaamaaaá. Y me dueeele muuucho. Buaaaá, buaaaaá-le respondió entre lágrimas y mocos, Juanita.

-Bueno, hijita, no te preocupes, te voy a poner una curita y tu patita se va a sanar, pero eso sí, no vas a poder ir al bosque por unos días-

- Pero, mamá, si a mi lo que más me gusta es ir al bosque... ¡Por favor!-

-No, Juanita, tu patita tiene que descansar para poder curarse bien.-

-Bueno, está bien- dijo Juanita refunfuñando un poquito.

-Y además me tenés que prometer que nunca más vas a estar tan distraída- le pidió su mamá.

-Está bien, mami, te lo prometo.-

Así fue como después de unos días de estar en el hormiguero sin salir a su amado bosque la patita de Juanita fue sanando. Un día su mamá le sacó la curita y la patita estaba curada: ¡Juanita podía volver al bosque!

Pero Juanita cumplió su promesa y aunque las flores y las mariposas y las nubes y el sol le seguían gustando tanto como antes, caminaba prestando atención y ya nunca más volvió a tropezarse.

100 AÑOS, 20 AÑOS

2008-05-02T09:46:00.005-03:00

De vuelta por aquí.

Asombrándome de que estos espacios virtuales puedan ser nombrados con una palabra que denota lugar. ¿Son realmente tan virtuales? ¿O tienen una existencia en nuestras emociones que los eleva a la categoría cuasi-física de espacio?

Vengo de otro lugar virtual, de la página web del centenario de Guatraché y el recorrido está plagado de sensaciones.
Comienzo por el principio: Guatraché es mi pueblo natal y el lugar en el que viví hasta los 18 años, es decir mi infancia y adolescencia, donde supe tener amigos que aún conservo y un grandes historias de des/amor.
Hace un par de semanas, el pueblo cumplió un siglo de vida, y se hicieron los correspondientes festejos, y digo correspondientes porque a todo pueblo del interior le corresponde tirar la casa por la ventana ante tamaña ocasión. Y así fue.
Lo curioso fue la manera en que repercutió en mi todo este evento, y no el evento en sí, sino el haber estado presente allí.
Yo planeé ir haciendome la canchera con la excusa de encontrarme con mis amigas del secundario y algunos de mis hermanos con sus críos y mi viejo, pero al estar ahí me encontré de golpe con mi pasado, con la mitad de mi vida, con la mitad quizá más decisiva de mi vida, de cara a los recuerdos que yo había archivado en mi memoria con veinte años menos, de repente y sin previo aviso se me escapaban los nombres de la boca de gente que ni siquiera había recordado una sola vez en estos veinte años de ausencia. Era muy impresionante. Era muy duro. Y era maravilloso. Tanto junto.
Y estaba ahí con mi hija Lola: la conjunción del pasado y del futuro. Ésto también era muy todo eso junto.
Y por eso re-recorrer Guatraché y su centenario a través de su página, es ir a un lugar, a un sitio, a un espacio, significado por las emociones y la memoria. Y es también la posibilidad de reencuentros con otros y con uno mismo.
Brindo por eso.

LIEBIG

2007-10-18T00:16:00.000-03:00

Apartó la chapa con cuidado y metió la cabeza a través de la abertura. Al principio vio solamente la claridad mugrienta de la ventana que flotaba a una distancia imprecisa pero después comenzó a dibujarse la pared altísima que enmarcaba la ventana seguida de las baldosas blancas y negras del tablero de ajedrez del suelo y por último la gigantesca maquinaria de hierro con grandes relojes. De ella indudablemente provenía el ronroneo grave, rítmico y monótono que gradualmente fue tornándose audible.
Levantó la vista y reconoció las gruesas cadenas con sus guinches pendiendo de la viga que atravesaba el ancho interminable del salón recortadas sobre la luz que provenía de la ventana.
No había dudas: eso era Liebig. Lo que no podía imaginarse era cómo él estaba allí, en el viejo frigorífico.
Lo último que recordaba eran sus huesos postrados en la cama, los dolores en los huesos, la morfina, el dulce alivio momentáneo del dolor, los huesos, el dolor, la morfina, el alivio otra vez, el ciclo invariable de la agonía...
Tras la cabeza metió el cuerpo y comenzó a recorrer el salón, mientras asombrado veía aparecer ante sus ojos, cada vez con mayor nitidez, las imágenes de sus antiguos compañeros de sector. Allí estaban. El Tano y Freire ajustando las válvulas de salida del vapor, Rolando controlando los registros de temperatura, García haciendo correr las cadenas a lo largo de la viga para trasladar la carga de peso descomunal de una punta a la otra, el Ruso Virsky y también Costa. Allí estaban, con los uniformes blancos, en Liebig.
El trabajo era extenuante. Los hombres pasaban del frío al calor extremos, iban de la cámara frigorífica a los hornos de cocción al vapor, cargaban las reses congeladas sobre sus hombros durante jornadas que eran larguísimas. Pero a él le gustaba.
Lo habían hecho su padre y su abuelo. Y como ellos él también había crecido alimentándose con la carne enlatada en Liebig, se había enamorado de una compañera de trabajo, y había comprado la casa donde crió a sus hijos con el crédito que le había dado el frigorífico.
Pero para ellos ya no sería igual.
Después de haber soportado una larga serie de cambios de firma y reconversiones el frigorífico fue cerrado definitivamente. La muerte de Liebig coincidió con el inicio de la enfermedad que lo conduciría a la suya.
Mientras seguía caminando, tuvo la sensación de que casi no necesitaba apoyar sus pies. Tampoco sentía ningún dolor. Y entonces lo comprendió: estaba otra vez en el lugar del cual nunca había querido irse.
Liebig era su cielo.

CORRE, LOLA, CORRE

2007-09-26T00:22:00.000-03:00

Y la madre, que soy yo, atrás.

Lolita, inalcanzable la mayor parte del tiempo, excepto cuando quiere mimos.

¿Por qué Lola aquí?

Como es sabido, niños y animales siempre venden. Además, obedezco al principio de la madre moderna, según mi amiga Pía: cuando uno tiene un hijo se pierde todo: la vergüenza, la modestia, la objetividad. ( Y por favor, no digan -"no, a mi no", porque se los aseguro, NADIE, absolutamente NADIE, se salva del estado de obnubilación y pérdida de la capacidad de discernimiento que conlleva la existencia de un hijo).

Yo era de las que no entendía cómo una mujer que tiene un hijo no puede ya mantener nunca más una conversación normal con otra, tanto por el tema insistente y repetido (obviamente, el pequeño monstruo), como por las permanentes interrupciones que el pequeño monstruo se obstina en producir toda vez que su madre habla con alguien por la vía que sea, que no sea él.

Ahora soy de las que entienden...

OVNIS II

2007-09-20T09:40:00.002-03:00

4- HEIDI

Otro dibujito animado, éste sin ánimo didáctico, aunque si moralizante. La historia, que me hacía brotar lágrimas, era la de una huerfanita que era enviada a vivir con su hosco y gruñón abuelo en una cabaña al pie de los Alpes. Como si esto fuera poco, no recuerdo exactamente los vericuetos del guión, Heidi era separada de su abuelo y su amigo Pedro, cuando por fin había logrado una vida medianamente apacible, y enviada a un nuevo hogar, creo que como dama de companía o algo así, de una ¡paralítica!, Clarita, quien resultó ser un pan de dios, pero como no podía ser de otra manera, venía acompañanada de una malísima institutriz, cuyo nombre no recuerdo. En fin, tampoco recuerdo cómo termina, pero sí me invade la imagen imborrable del tocadiscos portátil rosado a pilas (todo un tesoro infantil) que poseían mis acaudaladas amigas, las hijas del dentista, y con el que pasábamos interminables tardes en el campo, donde no había electricidad, jugando a que éramos los personajes de la historia mientras sonaba la cancioncilla.

5- CINEGRAF

Este si que es una joya entre los OVNIS. En casa se utilizaba sólo en ocasiones muy especiales: cumpleaños, reunión con amigos y algún día que hubiera mucha buena voluntad de parte de los adultos porque el artefacto en cuestión no era nada amigable: constaba de una lámpara cuya temperatura rapidamente excedía la soportable por el rollo de "película", así que se podía encender un ratito, a los pocos minutos había que apagarlo, esperar que enfriara y volver a prenderlo, todo ésto con una audiencia impaciente y molesta y un resultado final más que deprimente: proyectaba una historieta que se hacía avanzar manualmente, viñeta por viñeta, y que había que ir leyendo (de audio, ni hablemos) y que creo recordar acertadamente, estaba ilustrada horrible y bicromáticamente en rojo y azul. Al menos las nuestras eran así. Debo reconocerle al cinegraf que incentivó mi creatividad al impulsarme a escribir mis propios guiones y dibujarlos con fibras Sylvapen en papel de calcar Rivadavia (que era mas trasparente que otros) con un resultado espantoso en la ampliación final al proyectarlos: no se entendía nada, ni los dibujos, ni las palabras. Aunque resulte dificil de creer era un chiche absolutamente deseable.

Aparición con vida de Julio López

2007-09-20T02:55:00.000-03:00

No puedo pasar por alto el hecho de que el 18 se cumplió un año del único desaparecido reconocido en democracia.
¿No nos bastaron 30000 previos?
¿Somos quizá, una sociedad anestesiada, desmemoriada, que observa impávida como transcurre un año sin que exista una real voluntad política de conocer la verdad?
¿Estaremos minimizando el poder de unas desfatachadas FFAA?
¿O simplemente no nos parece tan terrible un desaparecido más?
¿O es que hemos naturalizado la impunidad?
Tal vez no querramos hacernos estas preguntas para no escuchar las respuestas.

OVNIS I (objetos viejos no identificables) para menores de 30

2007-09-20T01:13:00.000-03:00

He aquí una colección de OVNIS, que carecerán de significado para quienes hayan nacido después de fines de los setenta. Todo, absolutamente todo, recopilado a partir de mis neuronas y rescatado de la red.

1-LOS PARCHIS

Grupo musical infantil español, cuyo niño bonito, Tino, hizo estragos en mi corazón y su música lo mismo en mis tímpanos... De Tino se dijo que había embarazado a una novia mucho mayor que él, que había tenido un accidente y había quedado cuadripléjico, en fin, parece que nada de ésto es una verdad comprobable y en algunos videos actuales se lo ve regalando salud, kilos y canas. Me quedo con éste, el de mis once o doce años.

2-LOS SEA-MONKEYS

Uno de los cazabobos más genial de todos los tiempos. Mi hermano resultó favorecido con un kit, pero nunca, jamás vimos aparecer uno de estos seres increibles. Años más tarde, una explicación que mi bióloga amiga Marina me estaba dando sobre la fauna de la laguna Guatraché, trajo a colación las artemias salinas. Mientras intentaba describirlas creyó que sería muy útil echar mano a la mortífera descripción poco academicista de: -son los sea monkeys, viste?- confirmando así nuestra pertenencia a la larga lista de incautos que pagaron para pasar horas frente a un recipiente con agua que nada les daría, más que desilusión.

3-ERASE UNA VEZ EL HOMBRE

También originario de la madre patria, este dibujo animado acerca de la historia universal del hombre, fue todo un precursor en cuanto a teorías sobre el origen del hombre que no incluyeran la mano divina, aptas para niños. Aunque no tan aptas ya que cuando, creo no habíamos llegado a la edad moderna aún, fue retirada del aire y su formato impreso en forma de historieta semanal sufrió la repentina intrusión de un número especial con la explicación bíblica del tema. A mi no me importaron tanto las razones políticas, bastante comentadas en casa, como el hecho de que me quitaban la serie y junto con ella, su cortina musical, que casualmente era de Los Parchis.

Prometo seguir enumerando OVNIS

Recomendación para cinéfilos

2007-09-13T06:25:00.000-03:00

El martes 11 tuve el privilegio de asistir a la avant premiere de "La señal", no por más mérito que el de tener un marido que fue parte del equipo técnico de la película, pero de todas maneras ahí estuve y realmente, más allá de la expectativa que se generó a partir de las particulares circunstancias que rodearon la realización de la película, creo que todos los que la vimos tuvimos la sensación de que estábamos frente a una película bastante atípica del cine nacional.

Dirigida por Ricardo Darín y Martin Hodara, ambos en su debut como directores, la película es, sin ninguna duda, el homenaje necesario a Eduardo Mignona, autor de la novela homónima e impulsor del proyecto hasta su muerte hace unos meses, antes del inicio del rodaje.

La historia transcurre en 1952 y pone en juego a dos detectives, Santana (Diego Peretti) y Corvalán (Darín) frente a un caso que los excede en sus habilidades pero que aceptan llevar adelante sólo porque a Corvalán le resulta imposible no acceder al pedido de una tan bella como enigmática Gloria (Julieta Díaz). La actuación de Darín sigue siendo tan convincente como en sus trabajos anteriores, Peretti aporta por momentos notas de humor en su estilo habitual y Julieta Díaz resulta amenazadora más por su belleza que por sus palabras.

El tono casi blanco y negro dado por la fotografía de Marcelo Camorino, los claroscuros marcados, la excelente recreación de época, tanto en arte como en vestuario le dan a "La señal" ese plus que la hace visualmente tan atractiva, tan placentera de mirar. La música también contribuye a crear la atmósfera de esos años y todo se conjuga en una auténtica perla negra del cine nacional.

La muerte sobrevuela la película, tanto desde adentro de la historia, ya sea en primer plano o de fondo en esa sensación de dolor colectivo que implica la muerte de Eva Perón, como desde afuera porque nadie, ninguno de los que estábamos en la sala pudo dejar de sentir que hubiera sido justo que Eduardo Mignona hubiera podido verla.

Creo que le hubiera gustado.

Un poco de nostalgia...

2007-09-11T10:05:00.000-03:00

Este es el lugar donde nací. En realidad, no nací en esta laguna, sino cerca de ella, en la localidad de Guatraché.

Guatraché es un lugar que quizá conozcan por ser el elegido por la comunidad religiosa menonita en Argentina para su establecimiento desde hace ya veinte años y reconocida por sus particulares costumbres similares a las de la comunidad Amish de la recordada película "Testigo en peligro". (Si te interesa el tema podes leer esta

nota de La Nación).

Allí cursé la primaria en la Escuela Nº 60 y la secundaria en el IJBA que goza de la nada despreciable singularidad de haber obtenido excelentes puntajes en las pruebas PISA en el 2003. ( http://www.rionegro.com.ar/arch200307/s14s25.html). Por supuesto, ya hacía unos cuantos años que yo había egresado, pero igual es motivo de orgullo.

Oesterheld tenía razón...

2007-07-10T11:01:00.000-03:00

Ayer estábamos encerrados en el departamento cuando comenzó a caer agua nieve. Atónitos, mirábamos por la ventana esos pequeñísimos copos que bajaban lentamente, casi planeando. No lo podíamos creer, parecía que la ilusión nos hacía ver nieve en el aire cuando lo que llegaba a la superficie del vidrio eran gotas de agua. Igual nos quedamos pegados al vidrio y en un rato, pese al frío intenso, abrimos la ventana para tocar esos minúsculos pedacitos de hielo que apenas se ponían en contacto con nuestras manos se derretían y con ellos la certeza de que realmente estaba nevando en Buenos Aires.

Estuvimos discutiendo si era lluvia, nieve, agua nieve o quien sabe que otra forma de agua fría, sin depegarnos del vidrio, la atracción era irresistible.

Cuando ya no había tantas dudas, comenzaron las exclamaciones de felicidad, y como para confirmar que valía la pena la dicha, comenzaron a caer copos cada vez mas grandes: era NIEVE, así con todas las letras y en mayúsculas.

Pronto vino la conexión con Juani en Tortuguitas, las imágenes por la cámara web y el éxtasis total: la quinta blanca, como nunca, nadie, creo se lo haya imaginado. La sorpresa, la felicidad ante el espectáculo y también la envidia: acá en la ciudad iba a ser imposible verlo así.

Pero no, pasaron las horas, se fue yendo la tarde y por tele empezaban a mostrar imágenes del milagro: plazas, autos. árboles, todo blanco. La gente, en la calle simplemente disfrutaba, tocaba la nieve y se dejaba tocar por la nieve. Inevitables muñecos redondos adornaron las calles, aunque supongo que se sentirían extranjeros, más que porteños.

Finalmente nos decidimos a salir cuando ya era de noche. Igual valió la pena: la playa de estacionamiento de easy parecía el pie del cerro, mezcla de hielo, agua y barro, mientras las luces gigantes hacían brillar los copos que seguían planeando, volando, casi sin caer, sobre el cielo negro de esta ciudad que por unas horas se olvidó de todo.

Durante la noche me pareció ver varias veces al fantasma del eternauta y entonces no supe si Oesterheld escribió ciencia ficción o realidad argentina. O las dos cosas.

Retomando...

2007-04-12T10:16:00.000-03:00

Después de un largo tiempo vuelvo al blog.
¿Será que últimamente hubo fechas en las que la sangre tuvo un protagonismo ineludible, ya sea desde la memoria o desde la actualidad?
¿O será que escribir es una manera de lavarla?
Me dispongo a detallar:
- 24 de marzo
- 2 de abril
- 4 de abril
Un golpe tras otro. La sangre seca por el tiempo duele y duele la sangre fresca sobre el pavimento de esa ruta neuquina.
Me pregunto porqué la muerte de un maestro pega tan fuerte, la indignación es generalizada. No hay las infames sospechas que sí pesaron sobre los 30000. Curiosamente los medios no nsistieron en remarcar la militancia de Fuentealva. Creo que gozó de la inmunidad de la docencia, afortunadamente. Ni qué decir de los soldados de Malvinas, que pareciera que fueron a una guerra por designio del destino y no por decisión política de una dictadura.
Así es: en la Argentina hay diferentes categorías de muertos por el estado.
Sería bueno que pensáramos, más allá del dolor, en las circunstancias que llevaron a la muerte de todas estas personas, y pudiéramos entender que no habría unas sin las otras, que todas están signadas por el desprecio por la vida y la anteposición de los intereses del poder político y económico.
Es muy duro, cada año atravesar estas fechas y tristemente, a partir de ahora sumamos una más.
De todas formas, siempre es mejor que olvidar.

ADICTA

2006-12-05T21:50:00.000-03:00

Crecí entre libros. Tendría tres o cuatro años cuando mi madre, en otro intento de encauzar su vida, decidió abrir una librería. Era una empresa destinada a fracasar en el pueblito en que vivíamos, pero sirvió para que, junto a la ausencia de televisión, hicieran de mi una lectora precoz.
Le dio forma en el garage de nuestra casa gracias a las habilidades del carpintero local que supo construir un enorme mamotreto diseñado por mi madre donde se exhibían los libros.
Los primeros que asalté fueron los estantes inferiores, obviamente, de libros infantiles. No puedo decir que los leyera. No, no los leía. Los devoraba, creyendo hasta la última coma, convencidísima de que alguna vez iba a pasar de un mundo a otro a través de la puerta de un sótano como las doce princesas que amanecían en la tapa blanda de color turquesa cansadas y con los zapatos gastados de tanto bailar por las noches.
Luego siguieron los del medio, los de textos escolares. En estos estantes cada lomo se repetía varias veces. Los libros de primaria tenían tapas duras con dibujos, los de secundaria eran de colores fuertes y letras grandes casi siempre blancas . Yo seguía devorando, insaciable, a veces sin entender lo que leía, otras sospechando que no valía la pena, pero sin poder hacer otra cosa que seguir trepando por el mueble.
Después de un tiempo llegué a los superiores, donde estaban los libros prohibidos por mi madre que fueron cuidadosamente robados y leídos a escondidas en mi cuarto, adentrándome así en los pormenores de hoteles internacionales, catástrofes aéreas, tráfico de drogas, robo de órganos, niños con poderes sobrenaturales y otros horrores semejantes identificables fácilmente por la faja de papel que los envolvía anunciando los millones de ejemplares vendidos y su pertenencia a un cuasi-género de los ´70: los best-sellers.
Con cada libro me sobrecogía un vértigo incontrolable que me impedía abandonarlo y un mandato ineludible hacía que, aunque mi voracidad se pudiera aplacar momentáneamente al alcanzar la última página, me viera obligada a respetar minuciosa y dolorosamente cada línea, porque era él quien imponía su voluntad de ser leído.
Leía desaforadamente, sin tregua ni límite, pero nada de eso me importaba porque la lectura y mi otra adicción que era patinar, constituían toda la escasa sustancia de mi felicidad infantil.

LOLA

2006-11-11T19:18:00.000-03:00

Una luz estelar
bañó el segundo exacto
en que comenzaste a existir
Un clamor humano
sonó en el segundo exacto
en que comenzaste a existir
Un presagio azul
te trajo a mi vientre
donde flotas mientras tu cuerpo crece
Una felicidad extraña
me tiene atónita
desde que celebro cada respiración
porque sé que ese aire
es también tuyo

transformaciones

2006-11-11T19:12:00.000-03:00

luz blanca de mañana
sol ahogado, predecible
que hiere los párpados
de la gente de ciudad
corriendo hacia el subte
con el último trago de café
aún en la boca
y la mañana por delante
mañana de luz
blanca
luz blanca de mañana
que acabó con la negra
dulzura de la noche
los amantes nocturnos
los poetas de la oscuridad
las bailarinas de la sombra
se convierten con la luz
blanca de mañana
en gente de ciudad
caminando hacia el subte
con el último trago de café
aún en la boca

¿parirás con dolor?: hacia un parto natural y sin violencia

2006-11-09T03:01:00.000-03:00

Eva
del varón fuiste tomada
hueso de sus huesos
carne de su carne

¿cómo pudiste pecar?
¿cómo osaste codiciar?
los frutos del árbol
del bien y del mal?

Eva
maldita serás
de tu marido será tu deseo
y has de llamarle amo y señor

Eva
parirás con dolor

Pedro Guerra
Hijas de Eva

Hace casi tres años nació mi única hija. Sólo bastante tiempo después de haberla parido comprendí la magnitud de lo que ambas habíamos vivido y, al mismo tiempo, descubrí, no sin cierto espanto, cómo había sido maltratada y sometida a la voluntad ajena en lo que debieran haber sido elecciones concientes en un tránsito para realizar acompañada y, de ser necesario, sostenida pero nunca arrastrada o a empujones.
Fue indudablemente esa experiencia vivida como mujer, como madre y como parturienta, y no mi condición de médica la que me llevó a interrogarme porqué en pleno siglo XXI, en el auge del conocimiento científico del cuerpo humano y sus procesos vitales, con amplia disponibilidad de medios tecnológicos para proteger la vida humana y con el desarrollo innegable de disciplinas como la antropología o la psicología que permiten una comprensión más holística del sujeto, es posible que se admita y se propicie la violencia en el parto.
Por supuesto que el ejercicio de la violencia dentro de las prácticas de salud no se limita al parto, “no hay institución social, salvo el ejército que destruya más la dignidad, que el hospital”[1], pero en él se hace más patente como cuestión de género, en tanto es un hecho vital exclusivo y privilegio absoluto de la mujer.
¿Qué es lo natural en el parto?
La respuesta es muy sencilla: todo. El cuerpo femenino está biológicamente equipado y preparado para llevar adelante el trabajo de parto, la dilatación del cuello uterino y la expulsión del feto y de la placenta.
Así ha sido desde siempre aunque ahora pareciera que sin la intervención de la medicina no es posible y en nombre de lograr este objetivo es que médicos, parteras y enfermeras pueden pronunciar frases tan sórdidas como “Si querés que tu hijo se muera es problema tuyo”, “No sabés respirar”, “No sabés pujar”, “Hacé caca, dale, hacé caca”, “No grites, no grites que te vas a quedar sin fuerza” , aún habiéndose comprobado que la secreción de la hormona que lleva adelante el parto, la oxitocina, se inhibe ante la angustia y el stress. Por otra parte, en la gran mayoría de casos ésta se administra innecesariamente a través del “goteo”, respondiendo más a las necesidades de los profesionales o de las instituciones de acelerar los tiempos biológicos que a un motivo médico o de confort de la mujer, ya que las contracciones que induce son mucho más dolorosas que las espontáneas.
No hay una única posición para parir y cada mujer debería intentar encontrar la que más le convenga pero la realidad es bien distinta: a la mujer se la acuesta en una camilla y se le levantan las piernas: está en la posición que permite que toda una multitud de profesionales puede ver lo que pasa, opinar e intervenir, mientras ella se resigna a su rol pasivo y secundario.
A pesar de no existir ningún motivo razonable, en muchas instituciones se prohíbe aún el acompañamiento de la mujer por la o las personas que ella desee. Esto se ve propiciado por el ambiente físico en que se producen los partos institucionalizados: las salas de parto constituyen el feudo de los profesionales y no el nicho de la parturienta. En este sentido, el parto domiciliario asistido médicamente constituiría una alternativa válida aunque de difícil implementación y limitada a sectores sociales pudientes.
Con respecto a las cesáreas, en nuestro país el número es inusitadamente alto, con porcentajes de alrededor del 25% en el sector público y superior al 50% en el sector privado, cifras que exceden ampliamente el 10-15% estimado como esperable por la OMS.
¿Las mujeres argentinas somos diferentes en nuestra capacidad de parir que las de otros países?
No, sencillamente la cesárea es publicitada por parte de los médicos como la mejor manera de tener un hijo, en base a datos falsos, ya que no constituye una intervención sin riesgos, la mortalidad materna es sensiblemente más alta que con los nacimientos por vía vaginal y el puerperio inmediato es mucho más doloroso y dificultoso, sin mencionar la imposibilidad de vivir el nacimiento en forma conciente. Cabe acotar, en este tópico particular, que un motivo de peso es el económico: una cesárea se paga mucho más que un parto.
En Argentina esta realidad no es desconocida, existe incluso, una ley al respecto: la Ley 25.929 de derechos de padres e hijos durante el proceso de nacimiento, vigente desde el 21 de noviembre de 2004 en todo el territorio nacional que reconoce la índole natural del parto y nacimiento e incluye el tratamiento de los puntos mencionados anteriormente de respeto a las decisiones y deseos de la parturienta y de derecho a la compañía y a la no intervención innecesaria, entre otros. Esta ley no se respeta y en muchas instituciones ni siquiera se tiene conocimiento de su existencia.
¿Por qué existe esta incongruencia entre la legislación y su efectivización real? Porque el problema no lo constituye la letra escrita, sino las prácticas arraigadas en una concepción de cuidado de la salud que parte de la falta de salud: el modelo médico hegemónico que prioriza los procesos mórbidos antes que los vitales, que insta al consumo desmedido de prácticas médicas, que mercantiliza el quehacer médico, que considera al hombre en tanto objeto de su saber y nunca sujeto en sí mismo y que imprime en el profesional un aura de omnipotencia e intangibilidad, basado en la verdad inapelable de su conocimiento.
La ley es muy valiosa, aunque insuficiente y su cristalización en la realidad requerirá de políticas destinadas a intervenir sobre esta concepción del modelo médico por un lado, y por otro, de los movimientos que han tenido lugar a partir de las experiencias de las propias mujeres, movimientos que ya existen y que tienden a crear conciencia acerca de la necesidad de desnaturalizar la medicalización innecesaria del parto, rechazar cualquier forma de violencia hacia la mujer, el niño o la familia y hacer del parto lo que siempre había sido: el inicio de una vida en un “…acto íntimo, único, diferente, vivido desde la más profunda animalidad”[2] .
[1] Gouldner, Alvin. La crisis de la sociología occidental. Buenos Aires. Ed. Amorrortu, 1979.
[2] Gutman Laura. La maternidad y el encuentro con la propia sombra. Buenos Aires. Del nuevo extremo, 2003.

atardecer en costanera

2006-11-08T10:49:00.000-03:00

esto va para eleo

2006-11-08T00:19:00.000-03:00

Eleonora tenía veintitrés años cuando murió de cáncer. De melanoma, sustantivo que lleva por innecesario adjetivo el de maligno.
Su muerte fue impresionante. Yo tenía entonces veinticinco años, acababa de recibirme de médica y los contactos con la muerte habían sido breves y distantes. Mientras cursaba materias hospitalarias una vez por semana solía suceder que me iba del hospital sabiendo que un paciente estaba muy grave y a la semana siguiente, cuando regresaba su cama estaba vacía u ocupada por otro paciente.
La muerte hasta aquí era una cama vacía. No tenía que vérmelas con la muerte concreta sino con el símbolo de la muerte.
Además Eleonora no era un paciente. Era mi amiga.
En febrero de ese año me había preguntado qué pasaba cuando a uno le salía un ganglio, en el caso de ella en la axila. Yo corrí a buscar entre las fichas que había confeccionado con lo que creía era prácticamente toda la medicina, la que correspondía a adenopatías y le recité un listado de causas probables.
Podría decirse que fue una de las primeras consultas que alguien me hizo sobre su salud. También podría decirse que yo no pude pensar realmente qué era lo que estaba pasando, simplemente le di una información que hoy podría encontrar en dos minutos en internet y en aquel momento un poco menos rápidamente en cualquier libro de clínica. Me sentí satisfecha, tenía mis fichas, tenía cierto aura de estudiosa y responsable, repetí mecánicamente lo que el libro decía. No pensé en Eleonora sino en mí. Creo, que esencialmente tenía mucho miedo de ser médica.
El tema quedó en el olvido. Eleonora, a quién veía de vez en cuando se fue tornando transparente paulatinamente, casi sin que se notara, por los kilos que iba perdiendo y el color progresivamente más pálido de su piel ya originariamente muy blanca.
Unos meses más tarde, mientras hacía la habitual búsqueda y clasificación de expedientes de solicitud de medicamentos oncológicos en la obra social en la que trabajaba, aparece ante mis ojos uno que, con la letra redonda de la chica de mesa de entrada decía: Afiliado: Pisano Gobbi, Eleonora y más abajo: Diagnóstico: Melanoma maligno.
En ese momento se me hizo un nudo en la garganta, sentí un miedo muy molesto a que fuera cierto lo que estaba leyendo, sabiendo que lo era, sabiendo ahora que lo que no había visto había pasado delante de mis ojos: el ganglio, la piel blanca, la flacura y una actitud de feroz mansedumbre en la que hasta entonces no había reparado.
En ese momento también supe de su muerte. Era una certeza ineludible. Ese expediente, con el diagnóstico escrito con la letra redonda de la chica de la mesa de entradas significó para mi la muerte de Eleonora.
El resto fue lo predecible: las metástasis en el intestino, la obstrucción, la cirugía, las metástasis cerebrales, las convulsiones, el coma y la muerte.
Eleonora se negó, después de algunos ciclos de seguir el tratamiento con interferón porque le producía un cuadro de gripe muy intenso que la obligaba a hacer reposo y no quería perderse un solo minuto mas de su vida.
Estaba mas viva que nunca, dejó a su novio sin mayores explicaciones, aprovechó la flacura para ponerse ropa que nunca se había puesto, siguió estudiando ecología, visitó su larga lista de amigos periódicamente, y tuvo una fugaz reconciliación con su padre que le pagaba una psicoterapia para enfermos terminales que también abandonó.
Ella y la vida que desbordaba fueron su único tratamiento, su cuerpo se apagaba y su espíritu resplandecía. La última vez que la vi, quince días antes de morir, estaba planeando cómo iba a dar los finales en marzo y con un criterio muy ecológico me dijo que no se iba a ir de vacaciones porque tenía tan poca energía que tenía que guardarla para las cosas mas importantes.
Estaba pasando las fiestas con mi familia cuando me enteré que estaba en coma, volví a La Plata para su muerte.
Cómo suele hacerse en estos casos fui al velorio, pero esa no era Eleo. Era su cadáver y no me sirvió de nada ver su cuerpo totalmente apagado. Esa no era Eleo.
Unos dos meses mas tarde escribí un poema en un papelito y con unas flores naranjas lo llevé a su tumba y lo enterré. El poema lo había escrito para mi abuela China que también había muerto de cáncer unos meses antes pero con el derecho de autor que me correspondía lo dediqué también a Eleo. Éste era el poema:

Hay mujeres que van
por la vida
dejando su marca
moviendo montañas
desatando nudos
prendiendo fueguitos
Hay mujeres que van
por la vida
desarmando la tristeza
desbordando la alegría
quemando corazones
prendiendo fueguitos
Hay mujeres que van
por la vida
luchando la vida
y un día se mueren
luchando la muerte
Hay mujeres que van
por la muerte
vacías de cáncer
llenas de vida
y un día se mueren
Pero en realidad
nunca mueren
Hay mujeres
que no mueren

Bastante tiempo después escribí otro, esta vez si para Eleonora:

Eleo,
sé que andás por ahí
saltando charquitos
fabricando barcos de papel
y poniéndolos en el agua sin pisarla
despacito, para no quebrar el espejo
donde existe una vez mas, tu cara
redonda, tu pelo naranja
sé que andás por ahí
y no dejo de mirar un solo charco
sabiendo que al fin, no voy a encontrarte

no sólo yo la recuerdo:

http://www.concejodeliberante.laplata.gov.ar/digesto/or9000/or8956.htm

Inauguración

2006-11-08T00:11:00.000-03:00

Acabo de inaugurar, mediante este sencillo acto, el de conseguir un blog, (realmente es sencillo), mi blog...¿Qué querrá decir blog?, peor aún...¿Qué querré decir yo?, bueno, ya está hecho. Adelante!